Presente.

Assim, é bem assim que me vejo hoje.
Pés no chão, pronto e seguro pra caminhar, mas me preparando pra voar. Aprendendo a ser leve e aerodinâmico.
Penso longe e sonho alto. Duzentos e sessenta quilometros e mais de mil metros de altitude.
Imagino pontes, tapetes, pinturas na parede, o "pra sempre" em francês, as sacolas de supermercado, a valsa que vou aprender, e outras coisas.
Não durmo mais sozinho, mesmo que no meu leito só me acompanhe os travesseiros, as cobertas e as saudades. Além disso, a cada dia que envelheço, sei que envelheço acompanhado.
Ah! Passeios de Natal, mesas de Páscoa, duscursos emocionados pra filhos e netos garanto que também irão acontecer, mas ao seu tempo.
E por falar em tempo, já não peço mais que passe rápido ou que pare, só peço que passe pra que as coisas aconteçam e eu viva meus 24 quadros por segundo do teu lado.
  

Só por quatro dias.

Acho graça, muita graça.
Aquele cara de poucos amigos, que pouco fala, que pouco ouve, que pouco respira, apareceu denovo.
É tão facil ser desagradável. Não falar com quem não se tem vontate. Ser alguém parcialmente introspectivo.
Faz mal, muito mal, mas é o que sossega e acalma. Ajuda a manter a compostura e impede ataques súbitos de palavras e sentenças desagradáveis.
Deixem-o em paz.
Com seus amigos de verdade ele não é assim.

Reveillon.

Só tenho que te agradecer.

Bem como hoje.

Pairo pelo espaço buscando olhares ternos e confortáveis ombros nos quais eu possa me apoiar por apenas um dia.
Não quero mais. Talvez no máximo dois ou três.
Procuro a disparidade.
Quero tratar com desmerecimento o que me oferecem e ser um completo idiota.
Correr de ti, e atrás de ti. Me esconder e te procurar.
Chegar ao quarto 622 sem chutar pra cima as formalidades de décadas passadas, mas odiando o amor.
Adoro o meu acaso, e dele me sustento.
Cuspo no meu prato, mas depois, não me nego a ingerir novamente minha saliva.
Nojo de mim não tenho, só às vezes.

Pressão atmosférica.

Descobri, essa noite, que eu só durmo pra poder pensar (sonhar) que faço tudo aquilo que eu sempre quis fazer.
Descobri também, já durante o dia, que me igualo às mais escuras nuvens de verão. Dessas, que prometem dilúvios, ventam horroes, mas que na maioria das vezes, só fazer subir, por pouco tempo, o cheiro de terra molhada.
Fico maluco e me desgraço graças às minhas vontades mais nojentas e desasseadas.
Percebo que, quanto mais procuro um mundo que se adeque ao que me convêm, mais eu fujo do mundo no qual eu vivo.
Eu quero o vício!
Eu quero chover de verdade.
Não tem mais graça ver as pessoas sairem de casa com seus guarda-chuvas nas mãos, sendo que nunca chove.
Nunca chove!

Ela.

A ausência de um nome, a voz que nunca ouvi, os olhos que me olhavam discretamente, o sorriso metálico cedido a outros, seu bom gosto para roupas, os pés descalços e sua baixa estatura.
Simétrica e exata.

Toujour...

Quarenta e quatro dias.
Serão quarenta e quatro dias reclamados, cuspidos no calendário e ejaculados pelo tempo com uma velocidade da qual eles não precisariam agora.
Me pergunto por que os minutos não transformam em trezentos segundos?
Ou melhor. Por que o sol não se esquece de nascer por uns dias, ao menos enquanto eles estiverem bem pertinhos um do outro, matando toda a vontade que será acumulada por um bom tempo?
Quem dera.
São litros e litros de água que têm gosto de lágrimas e mais de nove mil e quinhentos quilometros que não hão de ser nada.
Isso, ao menos, enquanto eles falarem bem baixinho, um no ouvido do outro, aquelas palavras que tão bem soam quando bem pronunciadas:
JE T'AIMÉ TOUJOUR, MON AMOUR... TOUJOUR!