Bem como hoje.

Pairo pelo espaço buscando olhares ternos e confortáveis ombros nos quais eu possa me apoiar por apenas um dia.
Não quero mais. Talvez no máximo dois ou três.
Procuro a disparidade.
Quero tratar com desmerecimento o que me oferecem e ser um completo idiota.
Correr de ti, e atrás de ti. Me esconder e te procurar.
Chegar ao quarto 622 sem chutar pra cima as formalidades de décadas passadas, mas odiando o amor.
Adoro o meu acaso, e dele me sustento.
Cuspo no meu prato, mas depois, não me nego a ingerir novamente minha saliva.
Nojo de mim não tenho, só às vezes.

Pressão atmosférica.

Descobri, essa noite, que eu só durmo pra poder pensar (sonhar) que faço tudo aquilo que eu sempre quis fazer.
Descobri também, já durante o dia, que me igualo às mais escuras nuvens de verão. Dessas, que prometem dilúvios, ventam horroes, mas que na maioria das vezes, só fazer subir, por pouco tempo, o cheiro de terra molhada.
Fico maluco e me desgraço graças às minhas vontades mais nojentas e desasseadas.
Percebo que, quanto mais procuro um mundo que se adeque ao que me convêm, mais eu fujo do mundo no qual eu vivo.
Eu quero o vício!
Eu quero chover de verdade.
Não tem mais graça ver as pessoas sairem de casa com seus guarda-chuvas nas mãos, sendo que nunca chove.
Nunca chove!

Ela.

A ausência de um nome, a voz que nunca ouvi, os olhos que me olhavam discretamente, o sorriso metálico cedido a outros, seu bom gosto para roupas, os pés descalços e sua baixa estatura.
Simétrica e exata.

Toujour...

Quarenta e quatro dias.
Serão quarenta e quatro dias reclamados, cuspidos no calendário e ejaculados pelo tempo com uma velocidade da qual eles não precisariam agora.
Me pergunto por que os minutos não transformam em trezentos segundos?
Ou melhor. Por que o sol não se esquece de nascer por uns dias, ao menos enquanto eles estiverem bem pertinhos um do outro, matando toda a vontade que será acumulada por um bom tempo?
Quem dera.
São litros e litros de água que têm gosto de lágrimas e mais de nove mil e quinhentos quilometros que não hão de ser nada.
Isso, ao menos, enquanto eles falarem bem baixinho, um no ouvido do outro, aquelas palavras que tão bem soam quando bem pronunciadas:
JE T'AIMÉ TOUJOUR, MON AMOUR... TOUJOUR!

Não tem título mesmo...

As vezes sou só meio termo.
Digo e não faço, ou então faço mas não digo nada.
Tento explicar e me fazer entender através de gestos e ações, só que nem sempre isso funciona.
Sei lá. Falar, ser direto, me parece tão pouco apropriado em certos casos.
Mas veja bem...
A pipoca que não comi, o sapato branco sujo com o qual não me importei, o filme que não terminei de assistir, os textos escritos, as bossas novas que aprendi a tocar, as bebidas que bebi pra lembrar de tudo... Enfim... Era isso. Pensei que eram suficientes.
Mas deixa.
Talvez esse seja só mais um dos filmes do Bertolucci, nos quais, comumente, a mocinha nunca fica com o protagonista.
O porquê?
Ele não merece ela.

Um ex-forasteiro.

Ando engasgado desde que tentei engolir a seco o meu acaso.
Me degrado e me deleito nos prazeres da inconsciência enquanto grito correndo riscos e avenidas como um cão sem dono que morre por algumas horas sem deixar saudades.
O preço disso tudo?
Sete miseros pilas.